Иногда накрывает волной бессмысленности жизни. Благо, работа не дает долго упиваться этим ощущением. Все же, наверное, мое занятие не совсем бесполезно. Зато обеспечено уверенное нежелание идти в школу в течение всей трудовой жизни. Это позволяет продолжать ощущать себя молодым. Страшно оглядываться. Почему-то.
Временами кажется, что тридцать с хвостом - это уже много, сделано непоправимо мало, даже похвастаться перед самим собой нечем. Временами это проходит, но почему-то все чаще возвращается. Наверное, кризис возраста. Или просто думать надо меньше. Говорят, это помогает.
Опять хочется на море. В этом году это желание появилось медленно и поздно. Обычно на море хотелось к концу осени, но в этом году все иначе. Сказался отдых с коллегой. Думается всякое. В основном невеселое.
Тексты не пишутся. Слова вырываются, оттачиваются - и не ложатся на бумагу или экран. Зачем им? Их не ждут. А я так и не научился, проживая чужие жизни и складывая воедино нити миров в своем сознании, просто так выплескивать результат на бумагу. Для кого, если я уже все это прожил, ощутил и прочувствовал?.. Не для кого.
Редкими проблесками вспыхивает энтузиазм, но тот час оказывается направлен на рабочие цели. Зачеркиваю дни в ожидании каникул. Как мало надо человеку для иллюзии счастья - всего глоток тишины.
Не жду встреч, игр, разговоров, признаний. Даже нежности уже не жду. Апатия. Фальшивые насквозь попытки удержаться: от себя себе же противно. Выговориться, написать, перечитать потом. Может быть, собраться с духом и что-то изменить в себе. Наконец-то. Раз мироздание так навязчиво подносит эту идею на блюдечке с синей каемочкой. Заняться живописью чем-то интересным. Для себя. Не для других.
Чтобы когда-то снова прошептать: "Я вернусь", - и улыбнуться собственному отражению в зеркале. И перестать думать, а просто знать, что завтра еще имеет все шансы быть лучше, чем сегодня.