[najklost]

Название: Когда-нибудь после
Автор:  Найклост
Фэндом: "Версаль" (сериал)
Рейтинг: G
Жанры: драма
Персонажи: Фабьен Маршал, Филипп Орлеанский.
Примечание: текст от первого лица.
Размер: драббл, 421 слово
Описание: один из вечеров Месье в то время, как шевалье де Лоррен находился под арестом.


– Господин Маршал? – Обычно ты был тем, кто называл меня по имени. Но это время безвозвратно прошло, закончившись со звуком шагов удаляющегося караула, уводящего от тебя твоего шевалье. Похоже, мне еще повезло, что ты принимаешь меня в своих комнатах и не винишь в том, что произошло. Поверь, я хочу и умею быть если не нужным, то хотя бы полезным тебе.
– Я всего на несколько слов, – два шага тебе навстречу.
Твоя рука трясется, касаясь сложенного вчетверо листа, который я подаю тебе. Я молчу. Я знаю, что именно ты прочтешь. А ты знаешь, что я уже читал эту записку до тебя. Работа и почти никакого личного интереса. Почти...
Тонкий след гусиного пера на бумаге. Знакомый почерк?
Ты знаешь, что я жду твоих слов.
У тебя все еще есть время молчать, глядя на врученное мною письмо длинною в два слова.
У меня еще есть время решить, хочу ли я ввязываться в заведомо проигранную игру.
– Он не заговорщик, – взгляд серо-синих глаз рождает в моей душе далекие от целомудрия мысли, но я держусь.
Тем более, надо что-то сказать в ответ. Что? Я верю? Я надеюсь? Забудь его, он недостоин тебя? Большей глупости и не вообразить.
– Может быть, – роняю я в ответ. И продолжаю смотреть тебе в глаза.
Проходит целая вечность, прежде чем ты устало опускаешь взгляд. Эти несколько дней неопределенности вымотали тебя, но я не имею права дать тебе надежду. Надежда в этом дворце – монополия короля. Я могу быть только посыльным, надеясь, что когда-нибудь мне удастся стать чем-то большим. Если, конечно, я все еще буду жив к тому времени.
– Я не откажусь от него.
Твои слова – моя горечь и моя радость.
В который раз я поражаюсь тому, сколь сильна твоя почти слепая преданность. Хотелось бы, чтобы тот человек лучше понимал, какое сокровище едва не потерял походя, принося твое доверие на алтарь чужих интриг.
– Мы те, кем мы есть. И если моему брату не приходит в голову, что я не прощу ему этой потери... – Ты умолкаешь не потому, что пытаешься сдержать опрометчивые слова. Причина твоего молчания во мне. Всего миг проходит до того, как ты вырываешь свою ладонь из моих пальцев. – Я не понимаю вас, господин Маршал.
– Я не говорил вам этого, Месье, но король склонен счесть шевалье скорее глупцом, чем заговорщиком.
– Спасибо, Фабьен.
Твое лицо освещает улыбка, а я оставляю поле словесной пикировки, не смея просить большего.
От дверей я оборачиваюсь. Ты стоишь лицом к камину и, я уверен, смотришь, как сгорает в пламени короткое письмо. Закрывшиеся двери осмотрительно укрывают тебя от внезапно полыхнувшей в моей душе ревности.
Может быть, когда-нибудь после... Если все мы останемся живы.