Бежать, лететь, торопиться... И все зачем?
Сидеть в кафе, стараться забить на флэшбэки...
Гулять, думать о времени, которое будет после...
Купить билет. И услышать, что мне все равно будет не интересно в его компании.
Пойти говорить, и остаться - ждать... В надежде, что когда к Н. подойдут, на меня тоже найдут время. Но его не было... Как всегда? Вопрос вертится на языке, но не прорывается словами.
Два часа в ожидании, когда каждый силуэт в проходе кажется его.
Это маразм. Пора лечиться.
Я так и не дождался.
Прощание.
Я захочу простить и обмануться, но...
Он не пошел. Не написал. Не появился. Что это было? Его гордость?.. Или безразличие?..
Надеюсь, ему хорошо там, где он сейчас.
Надеюсь, вечер для него не прошел зазря.
Пусть...
будет.
А ведь он даже не ответил.