Вперсонажное?..
читать дальшеБесконечно унылая равнина, укрытая чуть подтаявшим снегом. Кое-где выглядывает из-под сугробов уже почти прошлогодняя трава. Стальное небо, затянутое тучами, готовыми вот-вот прорваться снегом. Уже далеко не первым и оттого совсем не радостным.
Шатры. Шатры и снова шатры. Лагеря, разбитые еще до первого снега. Временные стоянки кланов.
Легкое касание ветра.
Ветер в лицо уместен в этом ровно-неприветливом месте. Тогда можно идти, не пытаясь высвободиться из захватывающего ноги плаща, не прятать волосы, лезущие в глаза, и прикрыть глаза. Потому что на их дне все еще теплятся настоящие намерения, а это непростительная оплошность. И ветер в лицо, заставляющий прищурится, поднять руку, закрывая лицо - это дар богов.
Костер взметнулся до небес. "Первая жертва, принесенная на алтарь мира. Первая глупая жертва, второй быть не должно. Пусть первое станет последним."
Я смеюсь над собой и своим возвышенным стилем, обращенным в никуда, глядя на костер, пышущий жаром. Это мог быть мой костер... Хотя, мне-то костра не сложат. Некому будет. Да и жить я намерен долго.
Угольки будут жечь ладонь, но иначе - разве это будет живой памятью? Впрочем, не мне решать. Не мне.
Звезды над головой. Детская выходка и огненный феникс, взмывающий к небесам. И внезапное осознание того, что мне есть, кого терять.
голоса... крики... смех... лица... шатры
...ты...
Что ж, пусть будут шатры. Их осталось не так уж и много.