бред, меланхолия, воспоминания, ночь без сна... Все вместе.
Warning: слабонервным не читатьБезнадега
Улица. Ветер в лицо. Вместе с ветром - дождь и холод.
Он идет вперед. Всегда. Вперед. Там... за поворотом... дом... где его ждут... по привычке... Зачем еще?
Зачем идти?
Куда?
Почему?
Дождь... Капли - плетью по лицу. Тусклый свет фонарей дешевого квартала. Скоро они закончатся, и над головой раскинется черное небо, из которого течет дождь... Ему все равно. Он попросту не обращает внимания на то, что в такую погоду лучше всего сидеть дома, а не идти куда глаза глядят...
Небо разбивается надвое молнией.
Боль...
Почему так больно?
Что со мной?
Его бьет мелкая дрожь.
Он чувствует боль на каждом шагу... На каждом вдохе...
Он ничего не помнит. Ни своего имени, ни самого себя...
Только боль.
И случайные прохожие - только призраки. И дома - лишь горы мусора... И сам он - только тень. А ночь... Ночь будет бесконечной. Не будет луны, не будет звезд, не будет рассвета.
Только ночь. Единственная истинная ткань мироздания...
Впереди - силуэт... Девушка в плаще...
Кто она?
Она машет ему рукой, будто узнавая... и растворяется в потоках дождя...
Он проводит рукой по глазам...
Мираж... что-то знакомое, дорогое... Он знал ее когда-то... а потом забыл, как и самого себя...
Кровь.
Запах крови...
Откуда? Или это от его рук?
Он подносит руки к лицу - нет, они чистые, старательно отмытые,.. на них нет крови... Сейчас. Ее не видно сейчас...
Разбитые фонари на окраине. Грязь под ногами. Дождь и несмываемый запах крови.
Зачем все это?
Он кого-то ищет. Снова. Ведь ему больше ничего не остается.
Он ищет ее... Снова... Но он не знает ее имени. Он ее не знает...
Снова она. В разбитом окне. В треснувшем зеркале. На мутной глади луж... Она всюду. И ее нигде нет. Словно дразнится! Она везде!
Нет!!!
Не хочу!
Не надо!
Хватит!!!
Темно. Дождь заканчивается...
Вон там, за поворотом, мелькнул знакомый силуэт...
Она?
Снова?!
Чей-то крик?
Мой?..
Уже нет.
Нельзя стоять. Нужно идти... Падает на колени - нет, так нельзя. Надо идти. А куда идти? Все и так кончено. Но...
Нет сил идти.
Все настолько плохо?
Что-то горячее стекает по виску.
Кровь?
Моя кровь?... или чужая?
Я должен...
Комната. Слабое освещение. Кресло. В нем - она. Черно-синий топик и джинсы. Неровно подстриженные волосы... Она улыбается. Ему. И себе.
Он видит, как блестят ее глаза.
Кто она?!!
Взрыв... Голоса вокруг... Я жив? А она?
Не знаю... Ничего не знаю... Боюсь узнать...
Птицы... Перья, плавающие в лужах...
Почему я жив?
Тишина...
Там, на небе, медленно появляется Луна...
На небе живут ангелы? Она похожа на ангела.
Ветер треплет остатки штор в полуразрушенном доме... Ветер не чувствует боли... Ни осколков, ни гвоздей, выпирающих из всех углов, ни мелкого гравия под ногами...
Хочу стать ветром...
Бога нет. Он знает это. Иначе, разве бы допустил он этот холод? Пули... Взрывы... Тела вдоль дороги...
- Почему я продолжаю любить тебя?.. - Она спрашивает слишком тихо, намеренно, словно задает этот вопрос себе самой.
- Извини?..
Конечно, он переспросит. Она повторяет фразу, и он отвечает, так же тихо, едва слышно:
- Потому что этого хочешь ты...
- Тогда, почему я тебя ненавижу?..
- Потому... что этого хочу я.
Бездомный пес с опаской переходит дорогу...
"Что же ты? Не видишь, я и сам такой же..."
Он опускается на корточки и протягивает руку...
Не бойся... Я не кусаюсь...
Холод ночи немного отступает. Вдвоем легче...
В памяти медленно всплывают последние сознательные минуты дня.
Он вспоминает Ее, ее имя, и себя...
"Кого ты убил последним?.."
Он поднимает лицо к небу, ощущая, как мелкие капли охлаждают горячую кожу.
Пес поднимает голову, касаясь его ладони теплым сухим носом.
Его ладонь опускается на черный мех, чуть влажный от дождя, и он проводит по нему рукой, собирая пальцами дождь, тепло и надежду, которую он излучает.
"Кого ты убил последним?.."
- Любовь...
(c)