Руки поют о любви.
О любви великой, о любви единственной, о любви подлинной. О той страсти, перед которой ничто - праздники души и омуты прегрешений; об испепеляющем чувстве, ради которого стоит жить и умирать... жить в предвкушении, уирать от счастья.
...
огромное лезви рассекает уют дремы, грозой раскатывается мычание, и руки испуганно исчезают. Стихает бормотание, уплывает дрема, остаются лишь тучи, ожидание и тайная уверенность: все было не зря.
Смысл этой уверенности плохо понятен тебе самому.
Возможно, ты сходишь с ума.
Возможно, нет.
(с) Г.Л.Олди "Гроза в безначалье"