понедельник, 19 марта 2012
еще однострочникВетер сходил с ума, срывая с ветвей последние листья, налившиеся багрянцем.
Он подставлял лицо этому ветру, и в касаниях осенней стихии чудились ему прикосновения возлюбленной. И не важно, что разделает их уже не сотня лиг, а сотня эпох. Ведь для вечных скитальцев нет вчера или завтра, в безвременьи длится лишь вечное сегодня, созданное для того, чтобы наслаждаться сегодняшним днем, не думая о прошлом или будущем.
Но вот в такие осенние дни, когда полное синей грустью небо швыряло в вечность рыже-багряные листья запоздало вспомнивших про осень деревьев, он уходил в леса... Он бродил там, думая о вечном, том самом, что выше настоящего. Он бродил по кромке моря, поднимался на утесы, виденные им за столько эпох, и разговаривал с ветром. Он ждал - и был уверен, что дождется. Ведь в конце каждой дороги должен быть порог родного дома.
...Какой-то бродяга сказал ему это в начале его пути. Соврал, наверное.
А небо - яркое, звонкое... печальное. Оно знает правду, но молчит. Всегда молчит. Облаками и синью, золотом заката и мириадами звезд. Молчит. Хранит свою тайну. А может, просто знает, где это - конец дороги.
И он продолжает идти вперед. Ведь там - за краем горизонта - его ждет родной порог. Место, где ждут только его. И если не верить в это, немудрено пропасть в подступающих сумерках.
..и чей-то голос звучит для него в сумерках.
И чьи-то нежные руки касаются его плеча.
И каждый шаг вперед - шаг возвращения.
Потому что впереди обязательно будет кто-то, кто ждет. Ждет его одного.
@темы:
драббл,
человек номоса
-
-
19.03.2012 в 23:52