Принципы не умеют стрелять. Стреляют люди
Крылья...

Ты спросила, есть ли у меня крылья...

А я только рассмеялся в ответ.

Этот смех оказался горьким на вкус.

Есть? У меня? Крылья?

Были... Когда-то давно. Я их отдал одному очень близкому мне человеку, а он их даже не заметил.

Крылья? Это белоснежные такие, за спиной?

У меня они съемные, ей-богу! Каждый месяц с завидным постоянством я их снимаю, трясу ими перед глазами одного и того же человека, объясняю ему: "слышишь?! Ты мне дорог! Слышишь... мне все равно, что ты обо мне думаешь... Я хочу, чтобы ты был счастлив!.." А эти мои перья, с приблизительно таким же постоянством, хотя и чуть реже, втаптывают в асфальт.

Крылья? Откуда? Они у меня в постоянной химчистке. Да все никак не удается окончательно их отстирать... И клей испортился... Не держит ни улыбки, ни отбеленных крыльев.



Ты спросила, были ли у меня крылья...

А я так давно не смеялся в лицо ветру...

Думаю, мы квиты.