Принципы не умеют стрелять. Стреляют люди
Легко стукнув дверью, ко мне вошла муза.
- Где твои белые крылья, которые так нравились мне? - почти шутя спросил я. И наткнулся на тяжелый взгляд, которому было не до шуток.
- Крылья?! Я могу летать только вниз. Наверх всегда приходилось идти ножками, - огрызнулся муза и вальяжно разлеглась на широкой кровати.
- Встань с кровати.
- Что, чужое место? А ведь недавно было моим.
- Не было. Твое место - форточка, подоконник. Музы обычно влетают в окно и уходят, хлопнув форточкой. Ты неправильная муза.
- А вы оба - неправильный мир.
Пауза затягивалась, пока наконец не прервалась кашлем серой музы.
- Скажи ему, что любишь.
- Что?..
- Или ничего не говори, он и так поймет... наверное... Твой мир...
Я усмехнулся, возвращаясь к писанине.
Муза еще немного посидела и ушла, для разнообразия осторожно закрыв входную дверь.
- Погода нелетная, - сказала она на прощание.
- Пока, - сказал я ей и потянулся к мобильнику.